En Rusia, la revolución no existe Chapter 68

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Capítulo 68: Desviación de la órbita (3)

El ejército ruso cuenta con una tradición centenaria:

justo antes de licenciarse, los soldados suelen tomarse largas vacaciones.

En tiempos de Alejandro III, durante los seis años de servicio obligatorio, los últimos 24 meses se consideraban como un período de “vacaciones”. De manera similar, a los soldados que participaban en las guerras contra el Imperio Otomano se les otorgaban licencias prolongadas cerca de la fecha de su baja. Era una especie de privilegio, aunque nunca se reconociera oficialmente como tal.

Una vez que un soldado se marchaba de permiso, en la práctica rara vez regresaba a su unidad. Aunque en la actualidad el periodo de servicio se ha reducido a tres años y la tradición ha perdido fuerza, como en cualquier ejército, cuando se acerca el momento de la baja, los soldados empiezan a comportarse como civiles a medio tiempo.

—Yuri.

—¿Sí, mi capitán?

Ahí estaba Yuri Toka, otro típico soldado relajado en la recta final de su servicio militar.

Un joven más preocupado por lo que haría para ganarse la vida al salir del ejército que por las exigencias de la vida castrense.

—¿Cuánto te queda para licenciarte?

—Unos dos meses, más o menos.

—¿Tienes algo planeado para cuando salgas?

—Lo de siempre, ya sabe. Casarme primero y luego ir a la ciudad a buscar trabajo.

Era el panorama habitual para las familias rurales desde la abolición de la servidumbre en los años 60.

En los mir, las tierras que una familia podía cultivar estaban limitadas, lo que llevaba a los hijos adultos a buscar trabajo en la ciudad en lugar de quedarse a ayudar con las labores agrícolas.

Con el dinero que ganaban, enviaban remesas al campo o, si les era posible, preparaban el traslado definitivo a la ciudad. Este proceso de urbanización gradual, en el que las ciudades absorbían a los jóvenes, llevaba más de medio siglo en marcha.

Incluso tras la disolución de los mir, esta tendencia no cambió. Antes, la falta de trabajo en el campo empujaba a los jóvenes hacia las ciudades; ahora, era la enorme demanda de mano de obra urbana lo que alimentaba el fenómeno.

—Hmm, tu casa no está tan lejos de aquí, ¿verdad?

—A unos dos días a pie.

—A un paso, prácticamente.

El capitán, acariciándose la barba mientras observaba a Yuri Toka, pareció tomar una decisión.

—¿Te interesaría convertirte en suboficial?

—… ¿Ya estoy trabajando, no?

Al fin y al cabo, suboficial. Es decir, un bombardir, el típico rango de artillero en una unidad de artillería. Ese puesto solía estar ocupado por cabos o sargentos temporales.

El cañón divisional de 76 mm M1902, pieza principal del arsenal del imperio, requería unas diez personas para operar: transportistas que preparaban los 28 proyectiles por torre, artilleros que cargaban y disparaban, y un jefe de artillería que daba las órdenes.

Yuri ya cumplía perfectamente con las tareas del jefe de artillería, actuando, de facto, como un suboficial. Pero el capitán negó con la cabeza, dispuesto a explicar.

—La ley ha cambiado. Tal vez no ahora, pero a partir del próximo año o el siguiente, los soldados ya no podrán ocupar el puesto de jefe de artillería.

—Para entonces ya me habré licenciado.

—Por eso mismo quiero que te quedes y lo hagas.

¿Seguir otros tres años dedicados exclusivamente a ese cañón? ¡Ni hablar! Solo de pensarlo, Yuri ya sentía cómo se le secaban las manos y los pies.

—No, gracias. Ser suboficial es básicamente como seguir siendo soldado, ¿no?

—No lo entiendes aún. Si te conviertes en suboficial de carrera, te garantizan al menos diez años de empleo. Si llegas a sargento mayor, tendrás pensión asegurada. El salario… bueno, como sargento probablemente ganes lo mismo que yo.

—¿Perdón? ¿Cómo dice?

Había escuchado que algunos oficiales estaban encantados con los recientes aumentos salariales, pero ¿Qué un sargento pudiera ganar lo mismo que un capitán?

Diez años de empleo garantizado, con posibilidades de extensión si llegaba a sargento… La oferta no era nada despreciable.

—Por ahora solo lo menciono, pero si otros cabos se interesan más tarde… quizá la competencia se ponga dura.

“¡Lo haré! ¡Quiero hacerlo!”

El cabo Yuri no pudo resistirse al atractivo de un empleo garantizado, especialmente en contraste con la incertidumbre de mudarse a una ciudad desconocida y enfrentarse al constante riesgo de ser despedido.

—Muy bien, ¿entonces quieres postularte? Aquí tienes los formularios para la solicitud de suboficial. Aprendiste a leer y escribir durante tu servicio, ¿verdad?

—Sí, señor.

El documento contenía información personal, un compromiso de lealtad al ejército y algunos detalles adicionales. Pero Yuri, que apenas había aprendido a leer hacía poco, tuvo que descifrarlo lentamente, pasando el dedo por las palabras como si estuviera enfrentando un enigma.

“Creo que todo está en orden…”

No le parecía práctico leerlo todo en ese momento, sobre todo con el capitán observándolo con los brazos cruzados y una mirada impaciente que lo ponía nervioso. Así que, confiando en las indicaciones, firmó su nombre varias veces donde se lo indicaron.

—Por fin, llenamos el último espacio. Ahora, recoge tus cosas.

—¿Disculpe? ¿Adónde vamos?

El capitán, que hasta ese momento lo había mirado con amabilidad, de repente le dedicó una sonrisa traviesa antes de hablar con tono más serio.

—A la escuela.

—¿A la escuela?

El capitán asintió, con una chispa de humor en los ojos.

—Desde hoy, eres un cadete suboficial.

—¿Un cadete? ¿Yo?

—Sí, Yuri Toka, cadete. Prepárate para entrar en la escuela de suboficiales de artillería.

Aunque las condiciones para convertirse en suboficial no eran malas, tampoco era un camino sencillo. Se esperaba que los candidatos no solo fueran competentes en tareas militares, sino que también supieran leer y escribir con fluidez, y tuvieran la capacidad de liderar a otros soldados.

Además, debían cumplir ciertos criterios personales: estar en buena condición física, no ser hijos únicos y, preferiblemente, no ser el mayor destinado a heredar las tierras familiares. Convencer a los primogénitos campesinos solía ser complicado, ya que las responsabilidades recaían en ellos.

¿Y la escuela de suboficiales? El programa duraba un mínimo de un año, o incluso dos si el entrenamiento se extendía. Superar todas estas pruebas y requisitos significaba que solo un puñado de soldados calificaba para el puesto.

Sin darse cuenta, Yuri Toka había sido aceptado en la academia militar.

—Nos vemos el próximo año —dijo el capitán con una risa estruendosa antes de marcharse.

Desde lejos, otros soldados se acercaron para escoltar a Yuri, llevándoselo hacia su nueva etapa. Así, el cabo Yuri Toka, que estaba a solo dos meses de licenciarse, renacía ahora como el suboficial Yuri Toka.

***

Cuando se piensa en el ejército del Imperio Ruso durante la Primera Guerra Mundial, la primera imagen que viene a la mente probablemente sea la aplastante derrota en Tannenberg, una batalla que selló el destino del imperio.

Escasez de alimentos, falta de municiones, divisiones en el mando, comunicación por mensajeros lenta y poco fiable, transmisiones de radio interceptadas por el enemigo, y tácticas militares casi inexistentes. Movimientos desesperadamente lentos.

Tras evaluar el desempeño del ejército ruso en varias batallas, el jefe de personal de infantería alemán, Max Hoffmann, llegó incluso a proponer una estrategia basada en el “plan del fusil”. Según este, una sola división de infantería alemana, equipada únicamente con fusiles, sería suficiente para contener a todo un cuerpo del ejército ruso. Una muestra del máximo desprecio hacia la capacidad militar de Rusia.

Pero, ¿realmente eran tan incompetentes? ¿Era la diferencia en calidad entre ambos ejércitos tan abismal?

—Para nada. De hecho, era todo lo contrario.

El ejército ruso resultó ser mucho más fuerte de lo que los alemanes anticipaban.

Comparando las fuerzas de artillería contemporáneas, la artillería principal rusa consistía en los cañones de 72 mm y 76 mm. Francia y Alemania, por su parte, usaban cañones de 75 mm. Si nos imaginamos estos cañones con grandes ruedas a los lados, las similitudes son obvias.

La cadencia de tiro y los proyectiles también eran comparables: acero reforzado con níquel, manganeso y cromo, o cartuchos de metralla (similar a la munición de fragmentación), disparados a un ritmo de 12 a 15 rondas por minuto.

En cuanto al armamento personal de los infantes, los modelos Albini-Brendlin, las series Mauser y Steyr no diferían demasiado del Mosin-Nagant M1891. Todos eran rifles de cerrojo estándar de la época.

Aunque no soy un experto en equipo militar, no creo que estas diferencias fueran lo suficientemente significativas como para cambiar el curso de la guerra.

Y todo esto es gracias a mi padre. Los logros del reinado de Alejandro III.

“…¿Hasta dónde llegó su devoción por el ejército, padre?”

En el corazón de San Petersburgo se alza una fábrica colosal, capaz de emplear a diez mil personas: la Fábrica de Municiones Putilovski. Conectada al Arsenal de Artillería de Moscú, esta instalación logró, en apenas cuatro años, reemplazar más de la mitad del armamento de artillería en todos los distritos militares del país.

Ni hablar de la introducción y distribución masiva del Mosin-Nagant.

Hoy, la fábrica Putilovski emplea a 25,000 trabajadores solo en su planta principal de la capital. Además, administra 400 instalaciones adicionales, que incluyen Putilov Metalurgia, Motores Putilov, la Universidad de Ingeniería Putilov y Putilov Maquinaria Pesada.

Durante el reinado de mi padre, ya se había alcanzado el nivel cualitativo deseado para el ejército. Aunque su tiempo en el trono fue más breve que el mío, dedicó todos sus esfuerzos exclusivamente al desarrollo militar. Por increíble que parezca, esa fue la realidad.

Aun así, en Tannenberg, el ejército alemán logró no solo contener a un cuerpo entero del ejército ruso con una sola división de infantería, sino también masacrar a sus enemigos, capturar decenas de miles de prisioneros y superar su inferioridad numérica.

¿Por qué?

—¿Acaso no había suficientes fábricas, ni capacidad de producción, ni tropas disponibles?

Como no soy un experto en cada detalle histórico, a veces debo deducir los motivos mediante un análisis retrospectivo.

¿Por qué no pudo el ejército ruso derrotar al alemán?

Si analizamos las causas una por una:

—La falta de municiones se debió, simplemente, a las huelgas.

Las fábricas Putilovski eran también un bastión de los revolucionarios rojos.

Siendo la principal base de producción durante la guerra y situada en pleno corazón de San Petersburgo, ¿cómo podrían los elementos contrarrevolucionarios resistirse a sabotearla?

Los principales centros de producción de municiones estaban ubicados en San Petersburgo y Moscú, solo dos localizaciones. En 1916, una huelga ferroviaria agravó aún más el problema, dificultando el transporte de municiones al frente.

—Por otro lado, los alemanes compensaron sus deficiencias en comunicaciones lentas e ineficientes con una mayor autonomía de sus comandantes.

Esto no solo se vio en Tannenberg, sino a lo largo de todo el frente oriental.

Siempre surge la misma pregunta: ¿por qué el ejército ruso actuaba siempre un paso tarde?

Mientras los alemanes tomaban la iniciativa gracias a la flexibilidad de sus mandos, los rusos, probablemente, esperaban instrucciones de sus superiores.

—La diferencia en el nivel de tácticas y estrategias… bueno, eso era inevitable.

Hay una anécdota famosa sobre las patrullas en el frente oriental.

En el primer año de la guerra, el ejército ruso, sin realizar reconocimientos previos, avanzó directamente hacia el enemigo y fue aniquilado. Después de esa catástrofe, comenzaron a realizar patrullajes decenas de veces al día.

Los alemanes, al observar la frecuencia de estas incursiones, dedujeron las posiciones de las unidades rusas y las aniquilaron nuevamente.

Para corregir esto, los rusos decidieron realizar reconocimientos cada seis horas. Sin embargo, sus movimientos eran tan predecibles que los alemanes simplemente evitaban esos horarios, volviendo inútiles los esfuerzos rusos.

Hacia finales de 1916, los rusos prácticamente abandonaron las patrullas. Incluso cuando tenían éxito, los informes se transmitían sin ninguna encriptación, lo que hacía que el resultado fuera igual de inútil.

En resumen, estaban siempre en la palma de la mano del enemigo.

Pero ahora las cosas han cambiado. No hay huelgas, se ha establecido un Estado Mayor General y el nivel cualitativo del ejército imperial está mejorando.

Entonces, ¿Qué más se puede hacer?

No se pueden aumentar las tropas del distrito militar de Varsovia. Incrementar los números a decenas de miles solo provocaría una reacción inmediata de Alemania, que reforzaría sus defensas.

Ampliar los arsenales y aumentar la producción tiene límites. Intentar convertirnos en un estado militarizado, como lo hizo mi padre, generaría movimientos demasiado obvios, causando tensiones inmediatas en la política internacional.

¿Reformar el sistema de reclutamiento? Ahora mismo, parece inviable. Ni siquiera podemos reclutar a todos los hombres disponibles de entre 18 y 27 años. ¿Cómo podríamos incrementar las fuerzas activas de la noche a la mañana?

“No podemos anunciar abiertamente que nos estamos preparando para la guerra…”

Si queremos mejorar nuestra capacidad para librar una guerra, la clave sigue siendo la industria militar.

Mientras consideraba qué opciones había, Kokovtsov habló:

—Es gracias al presidente Nikolái Bunge.

“…¿Bunge?”

¿Por qué Kokovtsov menciona a Bunge de repente? Es cierto que quizá habría sido un primer ministro ideal en tiempos de guerra, pero ya no está entre nosotros.

—La situación en la dinastía Qing es alarmante. Las fuerzas militares están actuando de manera independiente y tratando de convertir ciertas regiones en sus feudos.

—…Se aproxima la era de los señores de la guerra.

—Y nosotros somos los principales proveedores de armas para esos señores de la guerra.

—…

Ah, la era de los señores de la guerra. En la historia original, el mayor proveedor de armas para ellos era Japón.

¿Y ahora somos nosotros? Y, para colmo, gracias al fallecido Bunge.

Con solo escuchar esto, ya sé lo que Kokovtsov pretende.

—Si es en Manchuria… Aunque no sea la ubicación más eficiente, podríamos construir y ampliar fábricas sin mayor problema.

—Incluso si otras naciones llegaran a enterarse, no levantaríamos grandes sospechas.

Exacto. Esto es.

En la línea original de la historia, Japón desarrolló su industria militar en Manchuria con el objetivo de expandirse en China. Nosotros podemos actuar en sentido contrario. Construir fábricas en el Lejano Oriente para sostener la guerra en Europa.

Además, ¿Quién sabe cuánto tiempo durará la era de los señores de la guerra?

¿Treinta años? ¿Cuarenta? Lo único seguro es que continuará incluso después de la Segunda Guerra Mundial por varios años más.

Esto significa que, aunque termine la gran guerra, no tendremos que cerrar esas fábricas.

“Nikolái Bunge…”

¿Hasta dónde fue capaz de prever este loco visionario?

Quizás no anticipó la gran guerra, pero al menos debió prever el caos en China.

Han pasado más de seis años desde su muerte, pero aún logra sorprenderme.